я живу в ожидании чуда, словно маузер в кобуре
Сон разума - порождает.
ничего не могу сделать, наматываю круги по комнате, комната, пусть небольшая но светлая, в окна ломится мир, птички, синички, скворцы, снегири...
и это, блядь, не вальс. Это просто танго какое-то, зеркала врут, не показывают нужной картинки, в глазах плещется нечто невообразимо странное, человеческим чувством и близко не пахнет. зато вокруг витают придуманные образы, ночные телефонные звонки, сигаретный пепел и книгикнигикниги.
из меня получился бы отличный холостяк, все завалено рабочими бумагами носками и сигаретными пачками. в метро происходят странные встречи. у него дорогой галстук, отличный кожанный саквояж и легкая растерянность в глазах, от которой большая часть дам начинает томно вздыхать, хлопать ресничками и умиляться - "как красив, изыскан, ухожен, и кроткий как ягненок! Ах!" а у меня грива немытых рыжих волос, зачесана в конский хвост, хамящий изгиб брови, и бумажный самолетик в руках. про таких как я обычно думают "Странная, красивая, да ну ее нахуй, суки - они кусаются. Эх!"
И двое таких встречаются в метро, смотрят друг-другу в глаза не долго, улыбаются уголками губ и трепыханием ресниц, и тихо, налюбовавшись, с поклоном выходят на разных остановках, для того, что бы никогда больше друг-друга не увидеть, но оба знают, что каждому оставлен подарок. У него мой бумажный самолетик, а у меня его растерянная улыбка.
самолетик можно вставить в петлицу, как странный бумажный цветок. улыбку можно хранить долго, наверное годами.
у меня есть их. я собираю такие улыбки, складываю их в коробку и храню годами.

Песенка про не вальс

@темы: Для памяти